Ja bijah
priprosti francuski seljak
kojemu je žena
rodila kćer
1412.
Upravo se vihor
bio sručio na nas
sjećam se
crveno je plaminjao
nebeski zastor,
a moja se žena
molila svetoj Katarini
da je oslobodi muka.
Pravi je Sudnji dan bila ta noć,
sa stabala padali listovi zeleni,
iz žila zrnca vrcala
listovi loze rđali,
pred Orleansom se Loire izlila.
U zoru se rodila
Ivanka,
bila je slabašna, nježna,
na čelu
kao de joj ruža otvorila
čupave latice.
Jako sam onda volio
svoju ženu
kojoj je iz srca krenula u život
naša mala Ivanka
i ja sam, ja pogrbljeni
seljak ogrubjelih ruku,
plakao,
pa sam se smijao
u radosti
ne sluteći
što će biti
kad
naša anđeoski lijepa
anđeoski nježna kći
zgrabi oružje
da Engleze proždrljiva teka
što bljuju krv sirotinje
progna iz Francuske.
Dragu je krv Orleans prolijevao,
al ona mu je razvedrila nebo,
masnu i plodnu crnicu
vratila narodu
narodu rođenu za slavu Francuske
narodu šarena cvijeća,
narodu dobroga vina
iz kog je ona ponikla
za kog je ona napokon
žrtvovala i život svoj
djevice
mirisav
od balzama nebeskih.
Prognala je osvajače,
oslobodila Francusku
na lomači su je spalili
kao da je grešnica.
O, blistav zvijezdo,
bijeli ljiljane,
postala si žrtva braće burgundske
na svetoj lomači
tisućput osramoćena
tisućput obeščašćena.
Ivano Orleanska,
Ivano Orleanska,
tako si udaljena
i tako nevjerojatna,
ipak ti namjesto držalice kose, s perom u ruci
iz Budimpešte progovaram
1960.
ti, zbiljo ničeg,
obožavana žrtvo,
smiluj se slabosti svih žena,
domahni im
kao krvav spomen
nek pred njima svijetli oganj
što te
spalio.